Au beau milieu de la Bretagne, dans le Finistère, se trouve un village un peu à l’écart des grands axes. J’y allais étant enfant, adolescent, adulte, et j’y retourne encore volontiers. C’est un endroit tout à fait magique, même si les légendes ne sont pas toujours bien fondées. Le nom breton est Huelgoat, que l’on peut traduire par « la forêt d’en-haut », mais je préfère le haut bois.
Le village lui-même n’offre pas grand intérêt, à part son lac, qui attire les oiseaux et les pêcheurs. On y trouve aussi l’école des filles, ancienne école publique, laïque, transformée aujourd’hui en lieu culturel très dynamique. Une jolie place du village, lieu de marchés et de foires autrefois renommés, et un moulin à eau, point de départ de belles découvertes.
En continuant la vallée du Fao, ou rivière d’Argent, on trouve le camp d’Artus, camp gaulois, puis romain, attribué à tort au roi Arthur. Très belle promenade dans cette forêt, petit reste de celle de Brocéliande qui recouvrait toute la bretagne du centre. La rivière d’Argent tire son nom de l’exploitation de plomb argentifère dans des mines, exploitées depuis les Celtes, et fermée à la fin du 19ème siècle. Mon grand-père aimait beaucoup cette vallée, et c’est là qu’il est mort, au lieu-dit Le Gouffre, sur un promontoire appelé le belvédère. Une stèle indique l’endroit où on l’a retrouvé, le 23 mai 1919, blessé à la cheville.
Le socle se réduit à un plateau ou à une pyramide trapue. Le plus souvent c’est une tortue géante, cou tendu, menton méchant, pattes arquées recueillies sous le poids. Et l’animal est vraiment emblématique ; son geste ferme et son port élogieux. On admire sa longévité : allant sans hâte, il mène son existence par-delà mille années. N’omettons point ce pouvoir qu’il a de prédire par son écaille, dont la voûte, image de la carapace du firmament, en reproduit toutes les mutations : frottée d’encre et séchée au feu, on y discerne, clairs comme au ciel du jour, les paysages sereins ou orageux des ciels à venir.